Por Carlos Jáuregui

• Título: Nostalgia
• Autor: Mircea Cărtărescu
• Editorial: Impedimenta
• Lugar y Año: Madrid, 2012

Siempre es intrigante precipitarse al universo de un desconocido. El lector no tiene ni idea de adónde se dirige. Por lo general, las novelas comunes nos guían por donde quieren, pero nos hacen sentir dueños del mundo que inventamos a la par. Eso no ocurre en Nostalgia, donde el lector queda extraviado o maravillado frente a un niño rumano, culto y curioso, de insolente romanticismo, que insiste en empujarlo a un abismo de recovecos bajo tierra.

Está de más reiterar la calidad de la obra de Mircea Cărtărescu, aquel que no lo conozca puede buscar su nombre y en un par de segundos se dará cuenta de que no hay ninguna poética parecida a la suya y que es un autor al que muy pronto veremos galardonado con el Premio Nóbel. Merecidísimo. El tiempo le dará su correspondiente lugar a este  maniaco obcecado con la exacta descripción, la sinestesia y la puntual inserción de cada palabra que gravita en sus renglones.

Lo destacado de Nostalgia no es la perfecta narración, casi órfica que realiza, sino el remolino de historias que arrastra al inconsciente a un terreno fértil para el delirio. Los relatos de Cartarescu son universales, de ahí que en el reiterado trayecto por Stefan cel Mare, reviví (yo, un joven mexicano con cuarenta años menos) la tragedia de mi primer amor. Con fecha, nombre y apellidos (todos tenemos una Gina, causal de toda dolencia y falla en el carácter).  En su prosa, compartí la locura, el enamoramiento al grado de vómito y la desesperanza interna de saber “la vida asentada sobre arena”.

La honestidad de Cartarescu radica en que se reconoce impotente como ser humano entre oxímorones emocionales y sentimientos policromáticos. Este genio tiene la presencia de aquel odioso familiar al que no puedes robarle la palabra y al que, hipnotizado por su soliloquio, podrías seguirlo hasta el fin del mundo.